el Coliseo
viernes, abril 15, 2005
WOODEN TOY WITH JUST ONE FOOT
Érase una vez una niña de ojos extraños que se fue volando al país de los romans, de las máscaras doradads, los helados deliciosos y los hombres engominados (ugh). Pasó allí dos semanas y todo fue maravilloso. Fue a Roma y paseó y paseó y paseó e hizo miles de fotos y vio los templos dedicados a los dioses de antaño. Fue a Venezia llovía y hacía frío y viento, pero la ciudad era mágica. Incluso asistió a misas para poder contemplar el interior de las bellas iglesias italianas. Y al termino de las dos semanas regresó volando a su pequeña habitación llena de recuerdos. Y estaba triste triste triste. Y todo había cambiado, salvo el baño sucio y la alarma del congelador y la música a las tres de la mañana.
De nuevo en Norwich. Acabo de descubrir que al muñeco que cuelga de mi mochila le falta un pie. Me pregunto dónde lo ha perdido. Ha visto muchos sitios conmigo y le quedan muchos más por ver. En septiembre partirá para Canadá y tendrá que abrigarse para no desaparecer bajo la nieve... Y creo que a veces se pregunta por qué, por qué debe despertarse todo el tiempo en países diferentes, cambiar sus horarios, cambiar las monedas, cambiar el idioma. Creo que a veces desea dejar de correr y descansar un poco, para no perderse del todo, para conservar el resto de su ser intacto. Se pregunta si realmente los lugares son tan diferentes y qué es lo que desea encontrar en ellos. Pero no sabe la respuesta. Cierra los ojos, intenta dormir, y sigue colgando de mi mochila, esperando que yo le arrastre de un lugar a otro.
De nuevo en Norwich. Acabo de descubrir que al muñeco que cuelga de mi mochila le falta un pie. Me pregunto dónde lo ha perdido. Ha visto muchos sitios conmigo y le quedan muchos más por ver. En septiembre partirá para Canadá y tendrá que abrigarse para no desaparecer bajo la nieve... Y creo que a veces se pregunta por qué, por qué debe despertarse todo el tiempo en países diferentes, cambiar sus horarios, cambiar las monedas, cambiar el idioma. Creo que a veces desea dejar de correr y descansar un poco, para no perderse del todo, para conservar el resto de su ser intacto. Se pregunta si realmente los lugares son tan diferentes y qué es lo que desea encontrar en ellos. Pero no sabe la respuesta. Cierra los ojos, intenta dormir, y sigue colgando de mi mochila, esperando que yo le arrastre de un lugar a otro.
sábado, marzo 26, 2005
KEEP PASSING OPEN WINDOWS
Es sábado y llueve. Ayer regresé a Norwich, después de pasar unos días en casa de Natalie con Angela. La casa era un laberinto de habitaciones escondidas. Darkness y Gussy se refugiaban allí. Gatos. En el jardín frontal dos estatuas tomaban el sol. En el jardín de atrás había flores, un elefante azul, una piscina, muchos árboles. Minky paseaba, con ojos tristes y crines enredadas. Hablé con él, le dije que era un caballo hermoso y bueno, que todos le querían e iban a cuidar de él. Apoyó su cabeza sobre mi hombro y no me quería dejar marchar. Ben, Natalie, Angela y yo visitamos a las lamas. Intentaron comerse nuestra ropa. Angela se cayó en un riachuelo. Subimos al tejado. Hicimos cientos de fotos y brownies y croissants y tés. Limpiamos la piscina. Vimos programas de televisión horrendos. Dormimos hasta tarde. Comimos mucho chocolate y muchas golosinas.
Ayer por la noche creí tener una pesadilla. Escuchaba voces. Había gente debajo de mi ventana. Encendí la luz y abrí las cortinas. Eran Jorge y sus amigos. Estuve hablando con ellos durante un par de horas. Raf, el chico que vive en la habitación de al lado, también se despertó y puso música a todo volumen. Agradecí que por lo menos no se pusiese a tocar la guitarra eléctrica como de costumbre. Soñé con personajes extraños que entraban en mi cuarto para observar cómo dormía. Estaban tristes. Abrí los ojos y les sonreí. Sus ojos se iluminaron. Sonrieron y se fueron de nuevo.
Leo libros, veo películas, bebo infusiones. Estoy tranquila y se está haciendo de noche.
Ayer por la noche creí tener una pesadilla. Escuchaba voces. Había gente debajo de mi ventana. Encendí la luz y abrí las cortinas. Eran Jorge y sus amigos. Estuve hablando con ellos durante un par de horas. Raf, el chico que vive en la habitación de al lado, también se despertó y puso música a todo volumen. Agradecí que por lo menos no se pusiese a tocar la guitarra eléctrica como de costumbre. Soñé con personajes extraños que entraban en mi cuarto para observar cómo dormía. Estaban tristes. Abrí los ojos y les sonreí. Sus ojos se iluminaron. Sonrieron y se fueron de nuevo.
Leo libros, veo películas, bebo infusiones. Estoy tranquila y se está haciendo de noche.
viernes, marzo 18, 2005
THE BONFIRE OF CONFESSIONS
Es primavera y han comenzado las vacaciones. Ayer por la noche mis amigos y yo fuimos a una fogata en medio del bosque. Había mucha gente que no conocía, pero el lugar era hermoso. Se veían las estrellas y la luna. Hacía mucho calor. Era de madrugada y nadie llevaba abrigo. A medida que pasaba la noche, la gente se fue yendo y los que quedamos nos fuimos dividiendo en grupos de dos o tres. Dos chicas tocaban la guitarra. Cris tocaba la gaita. Javi tocaba el cajón. Se oían muchos murmullos. Todos confesaban algo. Amores, añoranzas, sueños, mentiras. Quemábamos madera muerta y nos tirábamos hojas unos a otros. Euri, Angela y yo regresamos a Waveney a las 3,30 de la mañana. Estuve despierta hasta las 5 para despedir a Euri, que se iba a Gales. Me levanté temprano, terminé de escribir mi ensayo, lo imprimí, lo entregué y comenzaron las vacaciones.
Hoy hacía sol. Todos íbamos con camisetas de manga corta y gafas de sol. La plaza estaba llena de gente tomando cerveza y helados. El césped estaba lleno de gente jugando al fútbol o al frisbee. No había nubes. El lago estaba precioso. Había pájaros cantando. Estuve sentada en la hierba durante un par de horas, tomando zumo de naranja y rescatando a un insecto temerario que insistía en aterrizar dentro de mi vaso.
Ayer en clase de poesía comentamos algunos poemas de Wallace Stevens. Entre ellos, "Sunday Morning", un contraste entre la visión religiosa y la visión naturalista del paraíso. En el poema una mujer sufría porque necesitaba creer en algo permanente, algo divino y hermoso. El narrador contestaba que la belleza era hija de la muerte. Un paraíso eterno sin cambios cansa pronto y no puede aportar satisfacción al alma. El narrador lo comparaba con la naturaleza, hermosa y cambiante, y afirmaba que precisamente porque todo muere cada momento es más hermoso. Este paraíso es mucho más real y poderoso que el divino, y el hombre halla más satisfacción en la exaltación de su vida y de su mortalidad y de la propia naturaleza. Pero Stevens concluye el poema preguntándose cómo puede ser considerado esto el paraíso si la naturaleza no puede apreciar los elogios del hombre. Es indiferente a nuestras vidas o muertes y cualquier oda que podamos componer sobre ella.
Yo me pregunto por qué hace falta que exista un paraíso, divino o natural. No creo en la existencia de un Cielo al que vayan las almas buenas, pero tampoco creo que podamos calificar a este mundo como paraíso. Pero, ¿por qué no calificarlo de vida? ¿No es ésa una palabra mucho más hermosa y poderosa? Esto no es el paraíso, pero es nuestra vida, y Stevens tiene razón, sólo puede cobrar sentido en contraste con la muerte. Suele haber más momentos duros que momentos felices. Y, a veces, como la mujer de la poesía, sufrimos porque queremos creer que vendrán tiempos mejores pero no podemos. Entonces, de repente, un días nos despertamos y hace sol y todos sonríen y el vendedor de helados lleva un gorro rojo y blanco y hay faldas de miles de colores y carcajadas y el tiempo deja de existir y puedes sentarte en la hierba y darte cuenta de que no, no es el paraíso, pero es tu vida, y puede ser hermosa... a veces.
Hoy hacía sol. Todos íbamos con camisetas de manga corta y gafas de sol. La plaza estaba llena de gente tomando cerveza y helados. El césped estaba lleno de gente jugando al fútbol o al frisbee. No había nubes. El lago estaba precioso. Había pájaros cantando. Estuve sentada en la hierba durante un par de horas, tomando zumo de naranja y rescatando a un insecto temerario que insistía en aterrizar dentro de mi vaso.
Ayer en clase de poesía comentamos algunos poemas de Wallace Stevens. Entre ellos, "Sunday Morning", un contraste entre la visión religiosa y la visión naturalista del paraíso. En el poema una mujer sufría porque necesitaba creer en algo permanente, algo divino y hermoso. El narrador contestaba que la belleza era hija de la muerte. Un paraíso eterno sin cambios cansa pronto y no puede aportar satisfacción al alma. El narrador lo comparaba con la naturaleza, hermosa y cambiante, y afirmaba que precisamente porque todo muere cada momento es más hermoso. Este paraíso es mucho más real y poderoso que el divino, y el hombre halla más satisfacción en la exaltación de su vida y de su mortalidad y de la propia naturaleza. Pero Stevens concluye el poema preguntándose cómo puede ser considerado esto el paraíso si la naturaleza no puede apreciar los elogios del hombre. Es indiferente a nuestras vidas o muertes y cualquier oda que podamos componer sobre ella.
Yo me pregunto por qué hace falta que exista un paraíso, divino o natural. No creo en la existencia de un Cielo al que vayan las almas buenas, pero tampoco creo que podamos calificar a este mundo como paraíso. Pero, ¿por qué no calificarlo de vida? ¿No es ésa una palabra mucho más hermosa y poderosa? Esto no es el paraíso, pero es nuestra vida, y Stevens tiene razón, sólo puede cobrar sentido en contraste con la muerte. Suele haber más momentos duros que momentos felices. Y, a veces, como la mujer de la poesía, sufrimos porque queremos creer que vendrán tiempos mejores pero no podemos. Entonces, de repente, un días nos despertamos y hace sol y todos sonríen y el vendedor de helados lleva un gorro rojo y blanco y hay faldas de miles de colores y carcajadas y el tiempo deja de existir y puedes sentarte en la hierba y darte cuenta de que no, no es el paraíso, pero es tu vida, y puede ser hermosa... a veces.
martes, marzo 15, 2005
I LOVE TO BOOGIE
De nuevo Martes... Llevo una semana leyendo a Ibsen. He encontrado un personaje que es exactamente igual que yo, o yo soy exactamente igual que ella, quién sabe. Se llama Hilde Wangel. Creo que en algún sitio leí que Hilde y Olga eran en origen el mismo nombre. Pues nada, sólo quería avisaros de que si un día os pido que os subáis a lo alto de una torre recién construida para adornarla, siguiendo el libro, os caeréis y... bueno, la torre es muy alta.
Hilde y yo somos bastante extrañas. Ella pasa toda la obra reclamando su castillo, porque es una princesa. Creo que yo hago lo mismo.
De todas formas, ayer fui a un concierto y fue maravilloso: The Boxer Rebellion, Dogs y The Raveonettes. Y hoy, en vez de escribir el ensayo sobre Ibsen, he estado dando saltos por mi habitación al ritmo de T-Rex.
Este viernes llegan las vacaciones... Lo que significa que tendré unos días para levantarme taaaaarde... y escribir más ensayos, para ganar tiempo.
A veces mi buen humor es muy desconcertante, pero por ahora está aquí.
Hilde y yo somos bastante extrañas. Ella pasa toda la obra reclamando su castillo, porque es una princesa. Creo que yo hago lo mismo.
De todas formas, ayer fui a un concierto y fue maravilloso: The Boxer Rebellion, Dogs y The Raveonettes. Y hoy, en vez de escribir el ensayo sobre Ibsen, he estado dando saltos por mi habitación al ritmo de T-Rex.
Este viernes llegan las vacaciones... Lo que significa que tendré unos días para levantarme taaaaarde... y escribir más ensayos, para ganar tiempo.
A veces mi buen humor es muy desconcertante, pero por ahora está aquí.
sábado, marzo 12, 2005
WE MUST LOVE ONE ANOTHER OR/AND DIE
Hace muchos muchos años, W. H. Auden escribió un poema titulado "September 1, 1939". Como podéis imaginar, era un lamento por el comienzo de la Segunda Guerra Mundial. Decía que todos somos responsables de la situación mundial, porque el ser humano está demasiado preocupado por sí mismo y muy poco por los demás. El amor universal, la cooperación, era la única respuesta.
La penúltima estrofa del poema terminaba con el verso "We must love one another or die".
Poco después, revisando el texto, cambió esta línea por "We must love one another and die", ya que ni siquiera el amor puede vencer a la muerte. Más tarde, eliminó la estrofa entera y después prohibió la reedición del poema. Afirmaba que era deshonesto.
Curiosamente, es uno de sus poemas más conocidos. Durante los últimos años ha tenido mucha difusión, tras el 11-s y el comienzo de la guerra de Irak. Nuestra profesora de poesía nos preguntó por qué. Qué tiene este poema de especial. Por qué la gente sigue recitándolo aunque trate de un conflicto de hace más de medio siglo.
¿Por qué? Porque todos, como Auden, pasamos por las mismas etapas.
Al principio es "We must love one another or die". El amor nos conforta en tiempos de dificultad. Tenemos esperanza. Queremos creer que las cosas se arreglarán, que algo cambiará, que nada está escrito.
Después admitimos que la verdad es "We must love one another and die", porque por mucho que luchemos por hacer mejor este mundo o nuestras vidas, la realidad es que siempre habrá problemas, fuerzas superiores a nosotros contra las que no podemos hacer nada. Ni siquiera el amor puede defendernos de una guerra, de una enfermedad, de la muerte, pero hace nuestras vidas más llevaderas, más auténticas.
Más tarde, perdemos fuerzas y preferimos no pensar en eso. Seguimos viendo el mundo a nuestro alrededor, pero ya no queremos preguntarnos cuáles son nuestras opciones, qué va a pasar, si estamos en control de nuestras vidas. Elegimos observar y no preocuparnos.
Por último, cerramos los ojos. Incluso la mera observación es demasiado. Porque nos muestra la realidad. Porque es brutalmente real. Porque no es un sueño. Porque lo que vemos, está ocurriendo de verdad y nosotros no estamos luchando para cambiarlo. Y cerramos los ojos y ya no sabemos qué sucede. Qué nos sucede a nosotros mismos o qué sucede en el mundo.
Y entonces todo desaparece. Y queda la verdad que nos atormentó en un principio. La muerte. No hemos escapado de ella. Nuestro miedo sólo ha consegido precipitarla.
Todos somos fantasmas, incapaces de oír los gritos que todos los demás lloran.
La penúltima estrofa del poema terminaba con el verso "We must love one another or die".
Poco después, revisando el texto, cambió esta línea por "We must love one another and die", ya que ni siquiera el amor puede vencer a la muerte. Más tarde, eliminó la estrofa entera y después prohibió la reedición del poema. Afirmaba que era deshonesto.
Curiosamente, es uno de sus poemas más conocidos. Durante los últimos años ha tenido mucha difusión, tras el 11-s y el comienzo de la guerra de Irak. Nuestra profesora de poesía nos preguntó por qué. Qué tiene este poema de especial. Por qué la gente sigue recitándolo aunque trate de un conflicto de hace más de medio siglo.
¿Por qué? Porque todos, como Auden, pasamos por las mismas etapas.
Al principio es "We must love one another or die". El amor nos conforta en tiempos de dificultad. Tenemos esperanza. Queremos creer que las cosas se arreglarán, que algo cambiará, que nada está escrito.
Después admitimos que la verdad es "We must love one another and die", porque por mucho que luchemos por hacer mejor este mundo o nuestras vidas, la realidad es que siempre habrá problemas, fuerzas superiores a nosotros contra las que no podemos hacer nada. Ni siquiera el amor puede defendernos de una guerra, de una enfermedad, de la muerte, pero hace nuestras vidas más llevaderas, más auténticas.
Más tarde, perdemos fuerzas y preferimos no pensar en eso. Seguimos viendo el mundo a nuestro alrededor, pero ya no queremos preguntarnos cuáles son nuestras opciones, qué va a pasar, si estamos en control de nuestras vidas. Elegimos observar y no preocuparnos.
Por último, cerramos los ojos. Incluso la mera observación es demasiado. Porque nos muestra la realidad. Porque es brutalmente real. Porque no es un sueño. Porque lo que vemos, está ocurriendo de verdad y nosotros no estamos luchando para cambiarlo. Y cerramos los ojos y ya no sabemos qué sucede. Qué nos sucede a nosotros mismos o qué sucede en el mundo.
Y entonces todo desaparece. Y queda la verdad que nos atormentó en un principio. La muerte. No hemos escapado de ella. Nuestro miedo sólo ha consegido precipitarla.
Todos somos fantasmas, incapaces de oír los gritos que todos los demás lloran.
martes, marzo 08, 2005
TUESDAY
Es martes. Ohhh. Durante años esas palabras me han perseguido. Hace siglos, antes de empezar el instituto, cuando todavía no me desmayaba todas las semanas, era martes y yo estaba tomando un baño caliente. Y mientras me hundía en las burbujas comencé a redactar una poesía mental. Era sobre un martes, gris, de lluvia, un martes maldito, un martes en que yo había sido maldita. Las palabras se han quedado en mi cabeza durante todo este tiempo. Afuera está lloviendo.
He decidido no trabajar en Francia este verano, pese a la ilusión que me hacía. Mejor no complicarme demasiado la vida, no más. Así que de nuevo estaré en Madrid, trabajando tantas horas como me sea posible, intentando ahorrar. Podré ver a mis amigos, podré dormir en mi cama, tener un cuarto de baño para mí sola. Ver películas en el salón de mi casa. Aprender a cocinar platos rusos con mi abuela. Maldecir las temperaturas infernales. Pasear y pensar.
Sigo teniendo muchas dudas, pero de alguna manera ya no parecen tan urgentes. Estoy intentando afrontar los problemas poco a poco, no angustiarme por el futuro lejano. Sólo tengo 20 años, no puedo decidir el resto de mi vida ahora. A veces me siento vieja. Recuerdo que un amigo del instituto decía que él quería vivir intensamente y morir a los 20... Yo sabía que a los 20 años todavía no habría logrado grandes hazañas. Pero a veces siento que no he logrado nada. Yo decía que quería morir a los 30. Luego subí a 40. Más tarde, leí en mis manos que moriría a los 54. A veces me pregunto si para entonces habré conseguido algo.
De todas formas, estoy mejor. He tenido unos días bastante buenos. Ha nevado mucho por aquí. Iván vino a visitarme. Hicimos una niña de nieve. Después vino Dario y ahora mis amigas me riñen porque no llegaron a conocerle. Dentro de unas semanas iré a Italia. Me hace ilusión. Ya será primavera. Habrá sol, hojas en los árboles, cielos azules. Los edificios italianos estarán brillantes. Veré tantas cosas...
Todos se preocupan por mí y me ayudan. Sé que este año Erasmus tenía que enseñarme a vivir de forma independiente. Creo que de alguna forma lo ha conseguido. Pero también me está enseñando a escuchar más a los demás, a pedir consejos y aceptarlos....
De vez en cuanto mi blog parece un historia moralizante... Lo siento. No hay moraleja ni enseñanza alguna aquí, son sólo pensamientos. Sólo yo.
He decidido no trabajar en Francia este verano, pese a la ilusión que me hacía. Mejor no complicarme demasiado la vida, no más. Así que de nuevo estaré en Madrid, trabajando tantas horas como me sea posible, intentando ahorrar. Podré ver a mis amigos, podré dormir en mi cama, tener un cuarto de baño para mí sola. Ver películas en el salón de mi casa. Aprender a cocinar platos rusos con mi abuela. Maldecir las temperaturas infernales. Pasear y pensar.
Sigo teniendo muchas dudas, pero de alguna manera ya no parecen tan urgentes. Estoy intentando afrontar los problemas poco a poco, no angustiarme por el futuro lejano. Sólo tengo 20 años, no puedo decidir el resto de mi vida ahora. A veces me siento vieja. Recuerdo que un amigo del instituto decía que él quería vivir intensamente y morir a los 20... Yo sabía que a los 20 años todavía no habría logrado grandes hazañas. Pero a veces siento que no he logrado nada. Yo decía que quería morir a los 30. Luego subí a 40. Más tarde, leí en mis manos que moriría a los 54. A veces me pregunto si para entonces habré conseguido algo.
De todas formas, estoy mejor. He tenido unos días bastante buenos. Ha nevado mucho por aquí. Iván vino a visitarme. Hicimos una niña de nieve. Después vino Dario y ahora mis amigas me riñen porque no llegaron a conocerle. Dentro de unas semanas iré a Italia. Me hace ilusión. Ya será primavera. Habrá sol, hojas en los árboles, cielos azules. Los edificios italianos estarán brillantes. Veré tantas cosas...
Todos se preocupan por mí y me ayudan. Sé que este año Erasmus tenía que enseñarme a vivir de forma independiente. Creo que de alguna forma lo ha conseguido. Pero también me está enseñando a escuchar más a los demás, a pedir consejos y aceptarlos....
De vez en cuanto mi blog parece un historia moralizante... Lo siento. No hay moraleja ni enseñanza alguna aquí, son sólo pensamientos. Sólo yo.
lunes, febrero 28, 2005
TWO ROADS DIVERGED IN A YELLOW WOOD
Hoy es el ultimo dia de febrero. Sigue nevando y es hermoso, pero lo disfruto poco. Tengo mas y mas dudas respecto a que hacer con mi futuro, proximo y lejano. Y se que no deberia preocuparme tanto, que las cosas se arreglaran al final, que en realidad tengo tantas dudas porque tengo muchas oportunidades. Pero de todas formas dudo y me pongo nerviosa y duermo poco.
Es como si de nuevo estuviese en el instituto. Solo que en el instituto habia pocas cosas que me importasen lo suficiente para angustiarme de esta manera. Ahora, sin embargo, hay tanto... tantos lugares, tantas personas, tantos estudios, tantos trabajos, tantas oportunidades. No se que elegir. Se, mas o menos, quien quiero ser, que quiero hacer, pero no estoy segura de cual es el mejor camino para llegar hasta alli.
Asi que paso mucho tiempo en mi habitacion, envuelta en mantas y panico. Cuando salgo a la calle, nunca me quito los auriculares, incluso sin llevo la musica apagada. Con mis amigos, de repente, me quedo callada y no tengo las fuerzas o la inspiracion para decir nada. Y si les veo casualmente, a veces me da miedo acercarme a ellos. Que me pasa? Estoy aterrorizada. Pero, por que?
Es como si mi verdadera vida hubiese empezado aqui. Y ahora tengo que decidir y descartar y elegir. Ser fuerte. Ser fuerte. Ir hacia algun lugar determinado. Pero, que camino seguir?
Es como si de nuevo estuviese en el instituto. Solo que en el instituto habia pocas cosas que me importasen lo suficiente para angustiarme de esta manera. Ahora, sin embargo, hay tanto... tantos lugares, tantas personas, tantos estudios, tantos trabajos, tantas oportunidades. No se que elegir. Se, mas o menos, quien quiero ser, que quiero hacer, pero no estoy segura de cual es el mejor camino para llegar hasta alli.
Asi que paso mucho tiempo en mi habitacion, envuelta en mantas y panico. Cuando salgo a la calle, nunca me quito los auriculares, incluso sin llevo la musica apagada. Con mis amigos, de repente, me quedo callada y no tengo las fuerzas o la inspiracion para decir nada. Y si les veo casualmente, a veces me da miedo acercarme a ellos. Que me pasa? Estoy aterrorizada. Pero, por que?
Es como si mi verdadera vida hubiese empezado aqui. Y ahora tengo que decidir y descartar y elegir. Ser fuerte. Ser fuerte. Ir hacia algun lugar determinado. Pero, que camino seguir?
jueves, febrero 17, 2005
POO TEE WEET?
Acabo de regresar de Londres. El examen de inglés que iba a durar cuatro horas ha durado sólo una hora y tres cuartos, así que he tenido tooooda la tarde para pasear. Ya que estaba en Londres, he aprovechado. Me he tomado dos wraps (uno de aguacate y otro de queso y judías, mmm), he caminado durante varias horas y he entrado al Tate Modern (bendita Inglaterra, donde los museos son gratuitos).
La Tate Modern Gallery es uno de los museos "raros" de Londres. En su colección permanente hay obras de Picasso, Matisse, Giacommeti, Mondrian, Magritte... Como buen museo "raro" atrae no sólo a los turistas, sino también a los artistas en potencia o de boquilla, y a la gente "rara" en general: diferentes sombreros de colores, ojos pintados de negro, esqueletos descarados, cuello estirado, misterioooo... Con toda la tarde por delante y mi lector de MP3 sin pilas, decidí pasear por el museo y observar a la gente.
En una de las primeras salas en las que aterricé se estaba proyectando una película. The Nature of Our Looking, de Gilbert y George. Cuando llegué justo estaba terminando, así que me senté tranquilamente y empecé a verla desde el comienzo. Película británica de 1970, muda, en blanco y negro, con música de piano de fondo. En pantalla, dos hombres mirando el paisaje prácticamente inmóviles (los momentos de máxima tensión son cuando George -o Gilbert- cambia la posición de su pie y parpadea o cuando Gilbert -o George- da una calada a su eterno cigarrillo). Dieciocho minutos de inmovilidad. Al principio de la película, muchas personas estaban en la sala. Pero la mayoría aguantó sólo tres minutos y huyó, siendo sustituidos por más personas de tres minutos. Eso me hizo reflexionar. Se supone que la película era una sátira de la obsesión británica con la naturaleza, pero tal vez sea una reflexión algo más profunda. Los personajes de la película, esculturas vivas, observan el paisaje, sin moverse, esperando a que suceda algo, algo, algo diferente. Los espectadores también suelen esperar, en vilo, a que suceda algo... algo emocionante, y si no sucede, abandonan la sala. Los personajes no abandonaron la espera del paisaje y yo no abandoné la sala hasta el final de la película. Pero, ¿esperaba que sucediese algo? No, pero supongo que lo más importante es el proceso en sí. El resultado, el algo diferente o emocionante, no es tan hermoso o importante como la espera. Y todas esas personas de tres minutos, ¿cuánto tiempo dedicarán al algo diferente si en algún momento lo encuentran?
En otra sala, había una película sobre una madre pegando y abrazando a su hija. Había movimiento, gritos. Mucha gente en la sala. Una pareja asiática hablaba en ruso. Yo huí antes de los tres minutos.
En la siguiente sala, otra película. Mucha mucha gente. Todos emocionados. Se llamaba Still Life, de Sam Taylor-Wood. En la pantalla, una cesta con fruta y un bolígrafo. Poco a poco, la fruta se va pudriendo. Al final, el bolígrafo permanece inalterable, pero las manzanas, melocotones, naranjas y ciruelas son una masa pardo-negro-verdosa. La película duraba 3 minutos y 44 segundos. La gente miraba la descomposición de la fruta y supongo que pensaba en la inevitabilidad de su propia muerte, mientras que el bolígrafo (arte, cosas inanimadas, naturaleza, aire...) permanecerá siempre joven.
La muerte solía ser un tema tabú hace tiempo y nadie quería admitir el hecho de que todos tendremos que morir. Parece que ahora lo hemos asumido. Lo que aún nos queda por aprender es que ese largo camino hacia la muerte, en el que permanentemente nos hallamos buscando algo diferente y emocionante, algo que de sentido a nuestra existencia, puede que sea el sentido en sí... que ese algo no exista, que no exista nada.
La Tate Modern Gallery es uno de los museos "raros" de Londres. En su colección permanente hay obras de Picasso, Matisse, Giacommeti, Mondrian, Magritte... Como buen museo "raro" atrae no sólo a los turistas, sino también a los artistas en potencia o de boquilla, y a la gente "rara" en general: diferentes sombreros de colores, ojos pintados de negro, esqueletos descarados, cuello estirado, misterioooo... Con toda la tarde por delante y mi lector de MP3 sin pilas, decidí pasear por el museo y observar a la gente.
En una de las primeras salas en las que aterricé se estaba proyectando una película. The Nature of Our Looking, de Gilbert y George. Cuando llegué justo estaba terminando, así que me senté tranquilamente y empecé a verla desde el comienzo. Película británica de 1970, muda, en blanco y negro, con música de piano de fondo. En pantalla, dos hombres mirando el paisaje prácticamente inmóviles (los momentos de máxima tensión son cuando George -o Gilbert- cambia la posición de su pie y parpadea o cuando Gilbert -o George- da una calada a su eterno cigarrillo). Dieciocho minutos de inmovilidad. Al principio de la película, muchas personas estaban en la sala. Pero la mayoría aguantó sólo tres minutos y huyó, siendo sustituidos por más personas de tres minutos. Eso me hizo reflexionar. Se supone que la película era una sátira de la obsesión británica con la naturaleza, pero tal vez sea una reflexión algo más profunda. Los personajes de la película, esculturas vivas, observan el paisaje, sin moverse, esperando a que suceda algo, algo, algo diferente. Los espectadores también suelen esperar, en vilo, a que suceda algo... algo emocionante, y si no sucede, abandonan la sala. Los personajes no abandonaron la espera del paisaje y yo no abandoné la sala hasta el final de la película. Pero, ¿esperaba que sucediese algo? No, pero supongo que lo más importante es el proceso en sí. El resultado, el algo diferente o emocionante, no es tan hermoso o importante como la espera. Y todas esas personas de tres minutos, ¿cuánto tiempo dedicarán al algo diferente si en algún momento lo encuentran?
En otra sala, había una película sobre una madre pegando y abrazando a su hija. Había movimiento, gritos. Mucha gente en la sala. Una pareja asiática hablaba en ruso. Yo huí antes de los tres minutos.
En la siguiente sala, otra película. Mucha mucha gente. Todos emocionados. Se llamaba Still Life, de Sam Taylor-Wood. En la pantalla, una cesta con fruta y un bolígrafo. Poco a poco, la fruta se va pudriendo. Al final, el bolígrafo permanece inalterable, pero las manzanas, melocotones, naranjas y ciruelas son una masa pardo-negro-verdosa. La película duraba 3 minutos y 44 segundos. La gente miraba la descomposición de la fruta y supongo que pensaba en la inevitabilidad de su propia muerte, mientras que el bolígrafo (arte, cosas inanimadas, naturaleza, aire...) permanecerá siempre joven.
La muerte solía ser un tema tabú hace tiempo y nadie quería admitir el hecho de que todos tendremos que morir. Parece que ahora lo hemos asumido. Lo que aún nos queda por aprender es que ese largo camino hacia la muerte, en el que permanentemente nos hallamos buscando algo diferente y emocionante, algo que de sentido a nuestra existencia, puede que sea el sentido en sí... que ese algo no exista, que no exista nada.
domingo, febrero 13, 2005
SO IT GOES
De nuevo en Inglaterra, pero esta vez en mi cuarto. Con un ordenador nuevo... con tildes y Ñ. Increíble.
Ayer, en el vuelo, no ocurrió nada especialmente dramático. Me dejaron pasar casi enseguida porque creyeron que era parte de un grupo de quinceañeros que iban de viaje de fin de curso... No sé cómo lo hago, pero no consigo tener más de quince años. Después, unas chicas del grupo me hablaron, para preguntarme por las cosas escritas en kwenya en mi mochila. En el despegue gritaron. Al aterrizar, aplaudieron y se sorprendieron porque "¡¡Estaban en Londres!!". Eso me hizo pensar en cuando yo de verdad tenía su edad. Mi primera visita a Londres fue con catorce años y también me parecía increíble y emocionante y mágico. Y recuerdo que hasta hace bien poco todos los pasajeros aplaudían cuando el avión aterrizaba a salvo. Ese grupo de quinceañeros hizo ruido durante todo el vuelo, gritando, levantándose, llamando a las azafatas (auxiliares de vuelo), evitando que nadie durmiese... pero de todas formas les envidio. Su ilusión y alegría eran genuinas. Y por eso me sorprende que me confundan con ellos. A diferencia de ellos, yo guardo silencio, intento no molestar a nadie, cada vez miro menos por las ventanillas de los aviones y volar me origina cada vez más la certeza de que nos vamos a estrellar, que el avión pesa demasiado y está muy cansado para seguir volando.
Ayer, el piloto nos sugirió mirar por las ventanillas del lado izquierdo porque se veía un anochecer increíble. Yo miré, agradecida porque alguien que definitivamente no tenía quince años se había fijado, y regresé a la lectura de Slaughterhouse 5... So it goes.
Ayer, en el vuelo, no ocurrió nada especialmente dramático. Me dejaron pasar casi enseguida porque creyeron que era parte de un grupo de quinceañeros que iban de viaje de fin de curso... No sé cómo lo hago, pero no consigo tener más de quince años. Después, unas chicas del grupo me hablaron, para preguntarme por las cosas escritas en kwenya en mi mochila. En el despegue gritaron. Al aterrizar, aplaudieron y se sorprendieron porque "¡¡Estaban en Londres!!". Eso me hizo pensar en cuando yo de verdad tenía su edad. Mi primera visita a Londres fue con catorce años y también me parecía increíble y emocionante y mágico. Y recuerdo que hasta hace bien poco todos los pasajeros aplaudían cuando el avión aterrizaba a salvo. Ese grupo de quinceañeros hizo ruido durante todo el vuelo, gritando, levantándose, llamando a las azafatas (auxiliares de vuelo), evitando que nadie durmiese... pero de todas formas les envidio. Su ilusión y alegría eran genuinas. Y por eso me sorprende que me confundan con ellos. A diferencia de ellos, yo guardo silencio, intento no molestar a nadie, cada vez miro menos por las ventanillas de los aviones y volar me origina cada vez más la certeza de que nos vamos a estrellar, que el avión pesa demasiado y está muy cansado para seguir volando.
Ayer, el piloto nos sugirió mirar por las ventanillas del lado izquierdo porque se veía un anochecer increíble. Yo miré, agradecida porque alguien que definitivamente no tenía quince años se había fijado, y regresé a la lectura de Slaughterhouse 5... So it goes.
sábado, febrero 05, 2005
TREAD SOFTLY BECAUSE YOU TREAD UPON MY DREAMS
Hoy me desperte de buen humor. Termine "Henry the Fourth" (parte 1 y 2) y "On the Road". Tome zumo de naranja con Simon y hablamos de escritores e influencias. Hice la compra. Ordene mi habitacion. Coloque las fotografias de otra manera. Meti en una bolsa todas las cosas que voy a llevar a Madrid y dejar alli. Fui al gimnasio. He estado leyendo poesia en Internet. No he ido a ver "I, Robot". No he ido a Po Na Na a celebrar el cumpleanhos de Michelle (a quien no conozco). No he dormido toda la tarde.
Creo que ha sido un dia positivo. Son las once y media. Todavia tengo tiempo de hacer la colada o coser los parches que he ido acumulando estos meses en mi mochila...
Bueno... esta noche estoy algo mejor.
Creo que ha sido un dia positivo. Son las once y media. Todavia tengo tiempo de hacer la colada o coser los parches que he ido acumulando estos meses en mi mochila...
Bueno... esta noche estoy algo mejor.
jueves, febrero 03, 2005
INSIDE I'M CRYING
Jueves. Acabo de terminar la pelicula. Hoy era "Inside I'm Dancing". Muy hermosa. Todos lloramos. Por que el ser humano no es capaz de apreciar lo que tiene con cierta objetividad? Por que no podemos ver la suerte que tenemos? O tal vez soy yo. Me cuesta demasiado. Ahora estoy en la biblioteca y todo va bien, pero siento que me gustaria seguir llorando y no parar jamas, porque no solo es una pelicula, porque hay tantas cosas horribles y tristes y crueles e injustas en el mundo, que... no lo puedo entender, no se que hacer para arreglarlo. Es demasiado. Y por eso siento que llorare y llorare y llorare y que, al contrario de lo que decia mi madre, las lagrimas no se agotaran. Y ni siquiera hay un motivo... o si lo hay, pero no es mio, es algo universal y yo soy muy debil para hacerle frente y resistirlo.
Escribo aqui y se que de vez en cuando alguien lee esto, pero se que nadie lo leera ahora. Aun asi, parece que de esta manera me comunico con alguien, que no estoy sola, que en algun lugar hay una persona que me escucha. Todos nos enganamos.
Ayer sali a cenar con mis amigos y vi a Matt. Me dijo que todo iria bien, que todo se solucionaria, que pronto estaria alegre otra vez. Pero... que se tiene que solucionar? De todas formas, me hace gracia encontrarme de repente con tantos optimistas. En el primer semestre casi me convierto yo tambien... pero creo que todavia pertenezco al Lado Oscuro de la Fuerza... Por lo menos sigo con mis tonterias.
Escribo aqui y se que de vez en cuando alguien lee esto, pero se que nadie lo leera ahora. Aun asi, parece que de esta manera me comunico con alguien, que no estoy sola, que en algun lugar hay una persona que me escucha. Todos nos enganamos.
Ayer sali a cenar con mis amigos y vi a Matt. Me dijo que todo iria bien, que todo se solucionaria, que pronto estaria alegre otra vez. Pero... que se tiene que solucionar? De todas formas, me hace gracia encontrarme de repente con tantos optimistas. En el primer semestre casi me convierto yo tambien... pero creo que todavia pertenezco al Lado Oscuro de la Fuerza... Por lo menos sigo con mis tonterias.
lunes, enero 31, 2005
EXISTENTIALISM: THE GREAT COMEBACK
Tras un lunes tan extremadamente lunes, he decidido que podia permitirme el lujo de escribir aqui de nuevo para, de nuevo, no decir nada. Solo compartir algo con vosotros, companeros en la busqueda del sentido de la vida:
"I was cleaning a room and, meandering about, approached the divan and couldn't remember whether or not I had dusted it. Since these movements are habitual and unconcious, I could not remember and felt that it was impossible to remember - so that if I had dusted it and forgot - that is, had acted unconciously, then it was the same as if I had not. If some conscious person had been watching, then the fact could be established. If, however, no one was looking, or looking on unconsciously, if the whole complex lives of many people go on unconciously, then such lives are as if they had never been". (Tolstoy... en ingles, pero Tolstoy)
Asi que me reafirmo en mi conviccion de que la vida no tiene sentido, que no significa nada y ... oh, ya sabeis el resto.
Nota positiva del dia: estoy leyendo a Pirandello en italiano, Sei Personaggi in Cerca D'Autore. Si Borges pudo aprender decenas de idiomas leyendo libros, yo tambien puedo.
"I was cleaning a room and, meandering about, approached the divan and couldn't remember whether or not I had dusted it. Since these movements are habitual and unconcious, I could not remember and felt that it was impossible to remember - so that if I had dusted it and forgot - that is, had acted unconciously, then it was the same as if I had not. If some conscious person had been watching, then the fact could be established. If, however, no one was looking, or looking on unconsciously, if the whole complex lives of many people go on unconciously, then such lives are as if they had never been". (Tolstoy... en ingles, pero Tolstoy)
Asi que me reafirmo en mi conviccion de que la vida no tiene sentido, que no significa nada y ... oh, ya sabeis el resto.
Nota positiva del dia: estoy leyendo a Pirandello en italiano, Sei Personaggi in Cerca D'Autore. Si Borges pudo aprender decenas de idiomas leyendo libros, yo tambien puedo.
NOT INSPIRED ENOUGH FOR A TITLE
Bien... otro lunes mas. Le he dicho a mi counsellor que no quiero volver a verle. He recibido un email de Correa diciendome que no puede redactar mi carta de recomendacion (despues de cuatro emails que me decian que estaria encantada). Son las doce de la manana y dentro de una hora tengo clase. Siento unas ganas terribles de salir corriendo. Pero no sabria que direccion elegir.
sábado, enero 29, 2005
SPACE DEMENTIA
Sabado. Las diez de la noche. Por fin me encuentro mas o menos despierta.
Ayer, hundida en uno de esos maravillosos estados animicos que todos conoceis, me obligue a ir a ver la pelicula de la universidad ("Hellboy", muy entretenida). Unos amigos me convencieron para cambiar mis planes (biblioteca) para irme con ellos a casa de otra amiga y luego a una fiesta. Asi que me fui con Javi, Julien, Ana y Jorge a casa de Maria (la rubia). Nos perdimos por el camino, porque tanto Javi como Julien estaban segurisimos de como llegar, pero apuntaban en direcciones opuestas. Por fin alli, escuchamos musica, jugamos, discutimos ferozmente sobre matematicas y probabilidad (durante muuuuucho tiempo, Javi y yo casi gritandonos). Cuando los demas consiguieron hacernos callar, nos fuimos a la fiesta.
Era en casa de Roberto, un chico sevillano que yo no conocia de nada. Habia alrededor de 200 personas, tal vez mas. Las entradas estaban colapsadas. En cada habitacion habia un ambiente diferente. En una, habia un ordenador con musica (Muse!!!!, Extremoduro, Platero, Manu Chao, The Specials, The Beatles...) y mucha gente que insistia en decirme cosas en un idioma que podria haber sido ingles o espanol, pero que no era ninguno de los dos. En otra habitacion, habia un dj y mucha gente saltando con los ojos cerrados. En otra habitacion, varias bandas tocando o haciendo improvisaciones. Javi, por supuesto, se sumo a la percusion. Alguien me regalo unas pelotas de hacer malabares, pero las perdi. Tambien me regalaron un enorme sombrero de playa que reposa ahora en mis estanterias.
Fue realmente genial. Pase la noche hablando de musica con Jorge y Roberto, y, claro, acabe eligiendo yo las canciones que escuchabamos. Me encontre con varios companeros y todo el mundo parecia muy feliz y calmado. Habia gente durmiendo en colchones tirados en el suelo, gente discutiendo de politica, gente escondida en los rincones, gente gente gente...
Nos quedamos hasta tarde. No queriamos perdernos nada. Cuando decidimos que era imperativo volver a Waveney, comenzaba a amanecer. La casa todavia estaba llena de gente. Nosotros regresamos caminando, esta vez sin perdernos. Mucho frio. Muy cansados. Yo arrastrando el estupido gorro. Nos despedimos, cada uno entro en su portal y a dormir... Poco. Pero la verdad es que todos lo pasamos genial... Y aprovecho la ocasion para saludar (que bonito) a Noe, que es un poquito mas mayor desde ayer... pero don't worry, tu y yo seremos companeras de Peter Pan el resto de nuestras vidas.
Ayer, hundida en uno de esos maravillosos estados animicos que todos conoceis, me obligue a ir a ver la pelicula de la universidad ("Hellboy", muy entretenida). Unos amigos me convencieron para cambiar mis planes (biblioteca) para irme con ellos a casa de otra amiga y luego a una fiesta. Asi que me fui con Javi, Julien, Ana y Jorge a casa de Maria (la rubia). Nos perdimos por el camino, porque tanto Javi como Julien estaban segurisimos de como llegar, pero apuntaban en direcciones opuestas. Por fin alli, escuchamos musica, jugamos, discutimos ferozmente sobre matematicas y probabilidad (durante muuuuucho tiempo, Javi y yo casi gritandonos). Cuando los demas consiguieron hacernos callar, nos fuimos a la fiesta.
Era en casa de Roberto, un chico sevillano que yo no conocia de nada. Habia alrededor de 200 personas, tal vez mas. Las entradas estaban colapsadas. En cada habitacion habia un ambiente diferente. En una, habia un ordenador con musica (Muse!!!!, Extremoduro, Platero, Manu Chao, The Specials, The Beatles...) y mucha gente que insistia en decirme cosas en un idioma que podria haber sido ingles o espanol, pero que no era ninguno de los dos. En otra habitacion, habia un dj y mucha gente saltando con los ojos cerrados. En otra habitacion, varias bandas tocando o haciendo improvisaciones. Javi, por supuesto, se sumo a la percusion. Alguien me regalo unas pelotas de hacer malabares, pero las perdi. Tambien me regalaron un enorme sombrero de playa que reposa ahora en mis estanterias.
Fue realmente genial. Pase la noche hablando de musica con Jorge y Roberto, y, claro, acabe eligiendo yo las canciones que escuchabamos. Me encontre con varios companeros y todo el mundo parecia muy feliz y calmado. Habia gente durmiendo en colchones tirados en el suelo, gente discutiendo de politica, gente escondida en los rincones, gente gente gente...
Nos quedamos hasta tarde. No queriamos perdernos nada. Cuando decidimos que era imperativo volver a Waveney, comenzaba a amanecer. La casa todavia estaba llena de gente. Nosotros regresamos caminando, esta vez sin perdernos. Mucho frio. Muy cansados. Yo arrastrando el estupido gorro. Nos despedimos, cada uno entro en su portal y a dormir... Poco. Pero la verdad es que todos lo pasamos genial... Y aprovecho la ocasion para saludar (que bonito) a Noe, que es un poquito mas mayor desde ayer... pero don't worry, tu y yo seremos companeras de Peter Pan el resto de nuestras vidas.
miércoles, enero 26, 2005
INVITATION TO SYNTAX
Miercoles. Casi las cinco de la tarde ( aunque tal vez deberia decir noche). En la biblioteca, con el bolso lleno de comida que supongo que a estas alturas se ha estropeado (solo a mi se me ocurre hacer la compra justo antes de meterme en la biblioteca).
Llevo aqui un par de horas. Leyendo los apuntes de Introduccion a la Sintaxis Inglesa. No entiendo nada. Parece la asignatura mas facil del universo. Es cierto que solo he leido una decima parte del total (la mayor parte siendo ejemplos estupidos), pero... en fin, todavia no he visto nada que sea de verdad sobre sintaxis.
Ayer fui a Po Na Na con Euri, Angela, Natalie y Eny. Como de costumbre, nos encontramos alli con cientos de personas que conociamos de algo: Zoe (ex-vecina de Sam), Pete (uno de los chicos a los que tuve que ayudar con el equipaje los primeros dias), Marcus (del pasillo de las chicas), Matt y Nat (de mi pasillo), James y Saul (del pasillo de Javi)... Ya hemos instituido la costumbre de ir alli cada martes. El unico dia que ponen musica realmente buena... la misma musica realmente buena cada martes, se entiende. Y despues hay que hacer cola para el ropero. Y en la calle hace mucho frio. Las aceras estan heladas y resbaladizas. Y todos intentamos correr para coger el autobus de las 12.50, pero nunca lo conseguimos y se forma una masa zumbona de universitarios congelados y cansados de tanto bailar delante de la minsucula parada del autobus 25... El proximo llega a la 1.20 y siempre se llena. Y ves a mas y mas gente que conoces y que no habias descubierto en el club. Y todos tenemos frio y nos zumban los oidos y solo queremos llegar a la residencia y caer en la cama y odiamos los zapatos que llevamos y el abrigo y el ruido que hace la gente y al conductor temerario. Pero, al llegar a nuestra parada (la misma para casi todos) sonreimos, decimos "Thank you" "Bye bye" "Night!" o algo asi al conductor, nos gritamos unos a otros "See you" y nos refugiamos en nuestras cocinas y cuartos de banho, tomando agua e intentando reconocernos en un espejo. Espectro de pelo salvaje, ojos luminosos, labios palidos y sombras brillantes.
No se si este articulo suena positivo o negativo. Vuelvo a la Sintaxis, es mas facil.
Llevo aqui un par de horas. Leyendo los apuntes de Introduccion a la Sintaxis Inglesa. No entiendo nada. Parece la asignatura mas facil del universo. Es cierto que solo he leido una decima parte del total (la mayor parte siendo ejemplos estupidos), pero... en fin, todavia no he visto nada que sea de verdad sobre sintaxis.
Ayer fui a Po Na Na con Euri, Angela, Natalie y Eny. Como de costumbre, nos encontramos alli con cientos de personas que conociamos de algo: Zoe (ex-vecina de Sam), Pete (uno de los chicos a los que tuve que ayudar con el equipaje los primeros dias), Marcus (del pasillo de las chicas), Matt y Nat (de mi pasillo), James y Saul (del pasillo de Javi)... Ya hemos instituido la costumbre de ir alli cada martes. El unico dia que ponen musica realmente buena... la misma musica realmente buena cada martes, se entiende. Y despues hay que hacer cola para el ropero. Y en la calle hace mucho frio. Las aceras estan heladas y resbaladizas. Y todos intentamos correr para coger el autobus de las 12.50, pero nunca lo conseguimos y se forma una masa zumbona de universitarios congelados y cansados de tanto bailar delante de la minsucula parada del autobus 25... El proximo llega a la 1.20 y siempre se llena. Y ves a mas y mas gente que conoces y que no habias descubierto en el club. Y todos tenemos frio y nos zumban los oidos y solo queremos llegar a la residencia y caer en la cama y odiamos los zapatos que llevamos y el abrigo y el ruido que hace la gente y al conductor temerario. Pero, al llegar a nuestra parada (la misma para casi todos) sonreimos, decimos "Thank you" "Bye bye" "Night!" o algo asi al conductor, nos gritamos unos a otros "See you" y nos refugiamos en nuestras cocinas y cuartos de banho, tomando agua e intentando reconocernos en un espejo. Espectro de pelo salvaje, ojos luminosos, labios palidos y sombras brillantes.
No se si este articulo suena positivo o negativo. Vuelvo a la Sintaxis, es mas facil.
domingo, enero 23, 2005
NOW that's what I call THE 90'S
Bueno... a ver. Esta es la tercera vez que intento escribir este articulo. Afuera diluvia. He leido dos obras de Chejov y parece que mi padre tiene razon en cuanto al alma atormentada rusa... entendi las obras a la perfeccion. Inquietante.
Ayer, despues de estudiar un poco y escribir un poco, fui a cenar a la cocina de unos amigos y me convencieron para ir con ellos al LCR (sala enorme donde se organizan conciertos, noches tematicas, discoteca, fiestas...). Ayer la noche estaba dedicada a la decada de los 90. Pagamos la entrada (mas cara de lo que podiamos temer), entramos a codazos y fuimos victimas de una larga seleccion musical de nuestros anios mozos. Lo que hay que sufrir por nostalgia.
Nos deleitaron con todos los clasicos: tres canciones de las Spice Girls, un par de ellas de Backstreet Boys, de Take That, Hanson, Oasis, Blur, Chumbawamba, Cake, S Club 7, Nirvana (bien!!!) y una lista interminable de canciones cutres de discoteca, de esas que encuentras en recopilatorios del tipo Lo + Disco 4 o Chunda Chunda Mix. Y, por supuesto, todas estas maravillosas (...) melodias fueron coreadas a gritos por gente de todos los paises y culturas. Es lo que tiene la globalizacion, que el "Wannabe" llega por igual a Espana, a Estados Unidos, a China, a India, a Chipre... a cualquier lugar del mundo. Nadie esta a salvo.
Despues aparecio la camioneta de las hamburguesas y todos se abalanzaron sobre ella. Algunos impacientes mataron el aburrimiento de la espera trepando a los arboles. Yo, por el contrario, regrese a mi pasillo y estuve hablando hasta las 3.30 con Euri, quejandonos sobre nuestras vidas, nuestros colchones, nuestros vecinos y todo todo todo.
Hoy, despues de terminar la segunda obra de Chejov, cuando todavia hacia sol y no habia empezado a llover y yo me estaba planteando grandes cuestiones universales, regreso la camioneta de los helados con su musiquilla. Que bien, que bien.
Y ahora me esperan en mi cuarto dos obras de Strindberg. Tambien para manana. Y conste que no soy yo la que elige obras deprimentes a proposito, la culpa es de la sociedad (o los profesores en este caso). Ahora que lo pienso, entre la lluvia, Chejov, Strindberg, el hecho de que sea domingo, la inapetencia general, la indecision, el caos en mi cocina (Euri puso todos los platos, sartenes, vasos y cacerolas sucios en la mesa y sillas para obligar a nuestro companeros a lavar lo que ensucian)... creo que tendria que haberme comprado un helado.
Ayer, despues de estudiar un poco y escribir un poco, fui a cenar a la cocina de unos amigos y me convencieron para ir con ellos al LCR (sala enorme donde se organizan conciertos, noches tematicas, discoteca, fiestas...). Ayer la noche estaba dedicada a la decada de los 90. Pagamos la entrada (mas cara de lo que podiamos temer), entramos a codazos y fuimos victimas de una larga seleccion musical de nuestros anios mozos. Lo que hay que sufrir por nostalgia.
Nos deleitaron con todos los clasicos: tres canciones de las Spice Girls, un par de ellas de Backstreet Boys, de Take That, Hanson, Oasis, Blur, Chumbawamba, Cake, S Club 7, Nirvana (bien!!!) y una lista interminable de canciones cutres de discoteca, de esas que encuentras en recopilatorios del tipo Lo + Disco 4 o Chunda Chunda Mix. Y, por supuesto, todas estas maravillosas (...) melodias fueron coreadas a gritos por gente de todos los paises y culturas. Es lo que tiene la globalizacion, que el "Wannabe" llega por igual a Espana, a Estados Unidos, a China, a India, a Chipre... a cualquier lugar del mundo. Nadie esta a salvo.
Despues aparecio la camioneta de las hamburguesas y todos se abalanzaron sobre ella. Algunos impacientes mataron el aburrimiento de la espera trepando a los arboles. Yo, por el contrario, regrese a mi pasillo y estuve hablando hasta las 3.30 con Euri, quejandonos sobre nuestras vidas, nuestros colchones, nuestros vecinos y todo todo todo.
Hoy, despues de terminar la segunda obra de Chejov, cuando todavia hacia sol y no habia empezado a llover y yo me estaba planteando grandes cuestiones universales, regreso la camioneta de los helados con su musiquilla. Que bien, que bien.
Y ahora me esperan en mi cuarto dos obras de Strindberg. Tambien para manana. Y conste que no soy yo la que elige obras deprimentes a proposito, la culpa es de la sociedad (o los profesores en este caso). Ahora que lo pienso, entre la lluvia, Chejov, Strindberg, el hecho de que sea domingo, la inapetencia general, la indecision, el caos en mi cocina (Euri puso todos los platos, sartenes, vasos y cacerolas sucios en la mesa y sillas para obligar a nuestro companeros a lavar lo que ensucian)... creo que tendria que haberme comprado un helado.
sábado, enero 22, 2005
EVERYONE IS A NAPOLEON AT HEART
Sabado. Dentro de dos semanas estare preparando la mochila para volar (si, una vez mas) a Madrid. Mi salud mental espera que en este viaje no ocurra ningun incidente extrano, sobre todo porque las unicas opciones que quedan son perder el equipaje y que el avion se estrelle... y no estoy de humor.
Ayer vimos "Napoleon Dynamite" en la universidad. Por primera vez desde el comienzo del curso, la sala estaba completamente llena. Por que? Era viernes noche, habia un concierto, varias fiestas, numerosas ofertas en los nightclubs de la ciudad, pero un numero impresionante de estudiantes eligio ir a ver una pelicula en la sala de proyecciones. "Napoleon Dynamite" es ademas una pelicula norteamericana independiente. No independiente-fashion (como diria mi padre), sino independiente de verdad. Actores desconocidos, muy poco presupuesto, imagen mala, nada de efectos especiales, nada de sexo, nada de accion, nada de tramas truculentas ni finales edificantes.
Y entonces, que haciamos todos alli? El protagonista de la pelicula, Napoleon, es un perdedor de instituto, con un arbusto de pelo rizado, gafas gigantescas, permanentes botas acolchadas y boca siempre abierta. Todos se rien de el (con razon) y su familia hace lo posible para humillarle mas y mas (consigue ir con una chica al baile porque su tio confeso a la madre de la chica que Napoleon todavia mojaba la cama y, claro, la madre se enternecio... puf). Napoleon hace dos amigos. Pedro, un chico mexicano, con la misma cara de imbecil (lo siento, es la verdad) y una chica q vende pulseras fosforecentes, hace fotografias con un fondo rosa estrellado y usa aquellas mallas que tienen una goma para sujetarlas a los pies. Y bueno, el final es feliz, mas o menos. Demuestran que las animadoras y jugadores de futbol americano y, en definitiva, tod@s l@s chic@s rubi@s y broncead@s son igual de ridicul@s que ellos.
Detras mia estaban sentadas tres chicas estadounidenses, todas de Dickinson College (de donde proceden los estudiantes de intercambio mas repelentes del planeta). Eran rubitas, con melenas muy cuidadas, ni una sola arruga en la ropa, todas con variantes de colores distintos de los mismos zapatos y los mismos vaqueros y el mismo cinturon y la misma camiseta y la misma chaqueta. Antes de la pelicula no dejaron de parlotear sobre quien era mas popular en su clase del curso pasado en Dickinson. Durante la pelicula, ninguna pudo resistir las carcajadas. Simpatizaron con Napoleon y sus amigos, abucheando a las animadoras (a quienes ellas podrian haber interpretado a la perfeccion). Por que?
Tal vez todos somos un poco como Napoleon. Pelo ingobernable, ropa estupida, expresiones faciales ridiculas, dificultad para vernos tal y como somos, deseos de... de cualquier cosa, algo diferente, con tal de que todos los dias no sean nuestro "peor dia de instituto".
Ayer vimos "Napoleon Dynamite" en la universidad. Por primera vez desde el comienzo del curso, la sala estaba completamente llena. Por que? Era viernes noche, habia un concierto, varias fiestas, numerosas ofertas en los nightclubs de la ciudad, pero un numero impresionante de estudiantes eligio ir a ver una pelicula en la sala de proyecciones. "Napoleon Dynamite" es ademas una pelicula norteamericana independiente. No independiente-fashion (como diria mi padre), sino independiente de verdad. Actores desconocidos, muy poco presupuesto, imagen mala, nada de efectos especiales, nada de sexo, nada de accion, nada de tramas truculentas ni finales edificantes.
Y entonces, que haciamos todos alli? El protagonista de la pelicula, Napoleon, es un perdedor de instituto, con un arbusto de pelo rizado, gafas gigantescas, permanentes botas acolchadas y boca siempre abierta. Todos se rien de el (con razon) y su familia hace lo posible para humillarle mas y mas (consigue ir con una chica al baile porque su tio confeso a la madre de la chica que Napoleon todavia mojaba la cama y, claro, la madre se enternecio... puf). Napoleon hace dos amigos. Pedro, un chico mexicano, con la misma cara de imbecil (lo siento, es la verdad) y una chica q vende pulseras fosforecentes, hace fotografias con un fondo rosa estrellado y usa aquellas mallas que tienen una goma para sujetarlas a los pies. Y bueno, el final es feliz, mas o menos. Demuestran que las animadoras y jugadores de futbol americano y, en definitiva, tod@s l@s chic@s rubi@s y broncead@s son igual de ridicul@s que ellos.
Detras mia estaban sentadas tres chicas estadounidenses, todas de Dickinson College (de donde proceden los estudiantes de intercambio mas repelentes del planeta). Eran rubitas, con melenas muy cuidadas, ni una sola arruga en la ropa, todas con variantes de colores distintos de los mismos zapatos y los mismos vaqueros y el mismo cinturon y la misma camiseta y la misma chaqueta. Antes de la pelicula no dejaron de parlotear sobre quien era mas popular en su clase del curso pasado en Dickinson. Durante la pelicula, ninguna pudo resistir las carcajadas. Simpatizaron con Napoleon y sus amigos, abucheando a las animadoras (a quienes ellas podrian haber interpretado a la perfeccion). Por que?
Tal vez todos somos un poco como Napoleon. Pelo ingobernable, ropa estupida, expresiones faciales ridiculas, dificultad para vernos tal y como somos, deseos de... de cualquier cosa, algo diferente, con tal de que todos los dias no sean nuestro "peor dia de instituto".
jueves, enero 20, 2005
ENGLISH WEATHER
Hoy ha llovido todo el dia. Estoy en la biblioteca. Aqui dentro hace calor. Llevo puestas las botas de lluvia que tuve que comprar en Haltwhistle, tras caer en el rio. En mi habitacion, la calefaccion ha dejado de funcionar.
Por fin ha aparecido la lista de universidades a las que puedo ir el curso que viene. Por supuesto, ni Italia ni Francia estan entre las opciones. Asi que ahora tengo que decidir entre Suiza y Canada. Mmmmm. Hoy puedo escribir de forma calmada. Pero ayer y anteayer y el dia anterior queria romper la pantalla del ordenador de pura histeria.
Ayer por la manana llamaron a mi puerta cuando yo estaba intentando ordenar y estudiar al mismo tiempo. Crei que era una de las revisiones sorpresa que de vez en cuando hacen los supervisores para encontrar velas, bicicletas o lanzallamas en las habitaciones. En realidad era un grupo de unos veinte estudiantes de instituto visitando la universidad. El guia les estaba ensenando una tipica habitacion de Waveney Terrace. Y, claro, como los padres no estaban por alli, les dijo que todas las noches nos reuniamos en las habitaciones para organizar fiestas, ver peliculas, bailar, beber, fumar, saltar sobre la cama hasta las 6 del dia siguiente... Ehmmm... Como? Y me pregunto si no era verdad y yo dije algo asi como "ehmmmyemmm", consiguiendo miradas de admiracion de parte de los inocentes yogurines.
En fin... voy a arriesgarme a salir de nuevo a la hermosa lluvia inglesa.
Por fin ha aparecido la lista de universidades a las que puedo ir el curso que viene. Por supuesto, ni Italia ni Francia estan entre las opciones. Asi que ahora tengo que decidir entre Suiza y Canada. Mmmmm. Hoy puedo escribir de forma calmada. Pero ayer y anteayer y el dia anterior queria romper la pantalla del ordenador de pura histeria.
Ayer por la manana llamaron a mi puerta cuando yo estaba intentando ordenar y estudiar al mismo tiempo. Crei que era una de las revisiones sorpresa que de vez en cuando hacen los supervisores para encontrar velas, bicicletas o lanzallamas en las habitaciones. En realidad era un grupo de unos veinte estudiantes de instituto visitando la universidad. El guia les estaba ensenando una tipica habitacion de Waveney Terrace. Y, claro, como los padres no estaban por alli, les dijo que todas las noches nos reuniamos en las habitaciones para organizar fiestas, ver peliculas, bailar, beber, fumar, saltar sobre la cama hasta las 6 del dia siguiente... Ehmmm... Como? Y me pregunto si no era verdad y yo dije algo asi como "ehmmmyemmm", consiguiendo miradas de admiracion de parte de los inocentes yogurines.
En fin... voy a arriesgarme a salir de nuevo a la hermosa lluvia inglesa.
jueves, enero 13, 2005
The Stranger
Passing stranger! you do not know how longingly I look upon you,
You must be he I was seeking, or she I was seeking, (it comes to me as of a dream)
I have somewhere surely lived a life of joy with you,
All is recall'd as we flit by each other, fluid, affectionate, chaste, matured,
You grey up with me, were a boy with me or a girl with me,
I ate with you and slept with you, your body has become not yours only nor left my body mine only,
You give me the pleasure of your eyes, face, flesh, as we pass, you take of my beard, breast, hands, in return,
I am not to speak to you, I am to think of you when I sit alone or wake at night alone,
I am to wait, I do not doubt I am to meet you again,
I am to see to it that I do not lose you.
Walt Whitman, dear mad man
You must be he I was seeking, or she I was seeking, (it comes to me as of a dream)
I have somewhere surely lived a life of joy with you,
All is recall'd as we flit by each other, fluid, affectionate, chaste, matured,
You grey up with me, were a boy with me or a girl with me,
I ate with you and slept with you, your body has become not yours only nor left my body mine only,
You give me the pleasure of your eyes, face, flesh, as we pass, you take of my beard, breast, hands, in return,
I am not to speak to you, I am to think of you when I sit alone or wake at night alone,
I am to wait, I do not doubt I am to meet you again,
I am to see to it that I do not lose you.
Walt Whitman, dear mad man
miércoles, enero 12, 2005
HOME SWEET HOME
Holaaaaa.
Por fin estoy de vuelta en Norwich, en UEA, en mi querida biblioteca noctambula (aunque no querian que accediese a ella, la han cambiado de sitio).
Como algunos de vosotros ya sabeis, he seguido con mi recientemente instaurada tradicion de mal-viajar. En teoria, tenia que llegar a Norwich ayer, a la hora de la comida. Para eso, tenia que tomar un vuelo de Ryanair desde Valladolid. El domingo por la tarde cogi un autobus a Valladolid, conoci a gente, espere a un taxi durante cuarenta minutos, tire las cosas en el hostal y me di un bano, pasee por la ciudad y vi nieve.
Al dia siguiente, mi casera no se desperto a la hora que tenia que despertarse y yo, desesperada, intente llamar a un taxi. Sin exito. Por fin encontre y desperte a mi casera y ella llamo a la compania de taxis (no entiendo por que a ella le cogieron el telefono y a mi no). El taxista me repetia lo hermosa que estaba la ciudad toda nevada y que me iba a quedar en tierra por la cantidad de niebla que habia... Tenia razon. La ciudad estaba preciosa, sobre todo los arboles. Y tras mantenernos en vilo durante un par de horas, Ryanair nos comunico que se cancelaba el vuelo, sin ofrecernos otro a cambio. Ningun autobus para llevarnos a otro aeropuerto, nada. Ofrecian la posibilidad de viajar desde Girona o Zaragoza, tres o cuatro dias mas tarde. Moraleja: Olga pidio la devolucion del dinero, se acerco a una pareja igual de indignada para pedirles que la llevasen a la ciudad (el aeropuerto esta perdido en un pueblo llamado Villanubla - sin comentarios -), trabo amistad con ellos, y cogio el primer autobus de regreso a Madrid. En la estacion de Valladolid todos los televisores echaban el horoscopo. No llego a mi signo. Se ve que directamente no tengo suerte.
En Madrid, mi abuela me compro otro billete de avion para viajar hoy. Gracias! Llame a mis amigos y fui a llorarles un poquito. Cuando regrese a casa, me di cuenta de que hoy estaria aqui... en mi habitacion, llena de recuerdos, y sin algunos de mis amigos. En un arranque de nostalgia, vi "Lost in Translation" y "Groundhog Day" (Atrapado en el Tiempo) y me puse extremadamente triste.
Esta manana me desperte temprano, me tropece con la cama, me lastime la rodilla consiguiendo un doloroso cojeo. Fui al aeropuerto tranquila porque solo me pasa una cosa mala por viaje... Bueno, estuve a punto de equivocarme. El vuelo fue regular, con un bebe llorando, el hombre de atras dando patadas, poco espacio... El aterrizaje fue bastante accidentado. Todo temblaba y el piloto no consegui estabilizar el avion. Senti miedo de verdad.
Cogi un autobus a las 6.30... no sali de el hasta las 11.30. Y el conductor no sabia como llegar a Norwich y, claro, no nos dejo en la universidad, sino en medio de la ciudad, muy fria. La parte positiva es que pude leer gran parte de "Chronicles: Volume One" de Bob Dylan (me quedan unas 50 paginas y lo comence hoy) y me encontre con Maria (la rubia) en el autobus y hablamos bastante.
Ya en la uni, Euri me recibio con un abrazo. Que rico. Le echaba de menos. Mi cuarto estaba mas o menos como lo abandone. Hecho un desastre. Con la lampara y las sartenes y el frisbee encima de la mesa. Busque el libro de la biblioteca que se supone que he tenido durante todas las vacaciones, pero como yo ya sabia, no estaba alli. Decidi ir a la biblioteca para recuperar las buenas costumbres. Por el camino vi Casiopea.
Por fin estoy de vuelta en Norwich, en UEA, en mi querida biblioteca noctambula (aunque no querian que accediese a ella, la han cambiado de sitio).
Como algunos de vosotros ya sabeis, he seguido con mi recientemente instaurada tradicion de mal-viajar. En teoria, tenia que llegar a Norwich ayer, a la hora de la comida. Para eso, tenia que tomar un vuelo de Ryanair desde Valladolid. El domingo por la tarde cogi un autobus a Valladolid, conoci a gente, espere a un taxi durante cuarenta minutos, tire las cosas en el hostal y me di un bano, pasee por la ciudad y vi nieve.
Al dia siguiente, mi casera no se desperto a la hora que tenia que despertarse y yo, desesperada, intente llamar a un taxi. Sin exito. Por fin encontre y desperte a mi casera y ella llamo a la compania de taxis (no entiendo por que a ella le cogieron el telefono y a mi no). El taxista me repetia lo hermosa que estaba la ciudad toda nevada y que me iba a quedar en tierra por la cantidad de niebla que habia... Tenia razon. La ciudad estaba preciosa, sobre todo los arboles. Y tras mantenernos en vilo durante un par de horas, Ryanair nos comunico que se cancelaba el vuelo, sin ofrecernos otro a cambio. Ningun autobus para llevarnos a otro aeropuerto, nada. Ofrecian la posibilidad de viajar desde Girona o Zaragoza, tres o cuatro dias mas tarde. Moraleja: Olga pidio la devolucion del dinero, se acerco a una pareja igual de indignada para pedirles que la llevasen a la ciudad (el aeropuerto esta perdido en un pueblo llamado Villanubla - sin comentarios -), trabo amistad con ellos, y cogio el primer autobus de regreso a Madrid. En la estacion de Valladolid todos los televisores echaban el horoscopo. No llego a mi signo. Se ve que directamente no tengo suerte.
En Madrid, mi abuela me compro otro billete de avion para viajar hoy. Gracias! Llame a mis amigos y fui a llorarles un poquito. Cuando regrese a casa, me di cuenta de que hoy estaria aqui... en mi habitacion, llena de recuerdos, y sin algunos de mis amigos. En un arranque de nostalgia, vi "Lost in Translation" y "Groundhog Day" (Atrapado en el Tiempo) y me puse extremadamente triste.
Esta manana me desperte temprano, me tropece con la cama, me lastime la rodilla consiguiendo un doloroso cojeo. Fui al aeropuerto tranquila porque solo me pasa una cosa mala por viaje... Bueno, estuve a punto de equivocarme. El vuelo fue regular, con un bebe llorando, el hombre de atras dando patadas, poco espacio... El aterrizaje fue bastante accidentado. Todo temblaba y el piloto no consegui estabilizar el avion. Senti miedo de verdad.
Cogi un autobus a las 6.30... no sali de el hasta las 11.30. Y el conductor no sabia como llegar a Norwich y, claro, no nos dejo en la universidad, sino en medio de la ciudad, muy fria. La parte positiva es que pude leer gran parte de "Chronicles: Volume One" de Bob Dylan (me quedan unas 50 paginas y lo comence hoy) y me encontre con Maria (la rubia) en el autobus y hablamos bastante.
Ya en la uni, Euri me recibio con un abrazo. Que rico. Le echaba de menos. Mi cuarto estaba mas o menos como lo abandone. Hecho un desastre. Con la lampara y las sartenes y el frisbee encima de la mesa. Busque el libro de la biblioteca que se supone que he tenido durante todas las vacaciones, pero como yo ya sabia, no estaba alli. Decidi ir a la biblioteca para recuperar las buenas costumbres. Por el camino vi Casiopea.
lunes, enero 03, 2005
Es lunes, tres de enero. El cartero ha llamado al timbre, como de costumbre. Bebo zumo de naranja para combatir la gripe y escucho jazz. La cabeza me da vueltas, pero no tengo fiebre. Paso los días en la cama o en el sofá, cubierta con muchas mantas, viendo películas y escuchando música... sintiéndome el colmo de la ridiculez e inutilidad. Me gustaría ir a Asia y ayudar, o a África, a cualquier lugar donde se necesite ayuda de verdad. Sé que debería terminar antes la carrera, que es importante, pero... ¿es importante para quién?
A diferencia de muchos amigos, adoro mi carrera y quiero seguir estudiando, aprender más y más, investigar más y más. Pero... ¿Quién necesita a otra estudiante que sueña con ser poetisa y catedrática de literatura? ¿Acaso no hay suficientes ya? Sin embargo, si me fuese a trabajar como voluntaria, haría algo de verdad, algo real. Nadie me impide hacerlo, es mi decisión... y aunque hay dificultades sé que podría vencer casi todas. Pero... no me siento preparada para enfrentarme con tanto dolor. Posponerlo me da miedo, porque temo perder esta oportunidad, este ansia de hacer algo, pero creo que es lo mejor.
Dentro de una semana regreso a Norwich. Lo echo de menos. Espero que esté cubierto de nieve. Mis amigos vendrán a visitarme, así que tal vez no me sentiré demasiado sola aunque mis compañeros se hayan ido...
No tengo nada que decir ni escribir, sólo quería demostrarme que la gripe no me había vencido por completo... Nada de propósitos de año nuevo, es mejor sorprenderse.
A diferencia de muchos amigos, adoro mi carrera y quiero seguir estudiando, aprender más y más, investigar más y más. Pero... ¿Quién necesita a otra estudiante que sueña con ser poetisa y catedrática de literatura? ¿Acaso no hay suficientes ya? Sin embargo, si me fuese a trabajar como voluntaria, haría algo de verdad, algo real. Nadie me impide hacerlo, es mi decisión... y aunque hay dificultades sé que podría vencer casi todas. Pero... no me siento preparada para enfrentarme con tanto dolor. Posponerlo me da miedo, porque temo perder esta oportunidad, este ansia de hacer algo, pero creo que es lo mejor.
Dentro de una semana regreso a Norwich. Lo echo de menos. Espero que esté cubierto de nieve. Mis amigos vendrán a visitarme, así que tal vez no me sentiré demasiado sola aunque mis compañeros se hayan ido...
No tengo nada que decir ni escribir, sólo quería demostrarme que la gripe no me había vencido por completo... Nada de propósitos de año nuevo, es mejor sorprenderse.
sábado, diciembre 25, 2004
HOT TODDY & GELATI IN XMAS TIME
Hola... después de un par de semanas de viaje, estoy en Madrid y es Navidad. El primer semestre ha terminado. La mitad de mi año en el extranjero... el primero de ellos. El viaje a Edimburgo fue fantástico, salvo por una tensa discusión entre Sam y Amanda respecto a la salsa para curry que terminó con Amanda llorando en el cuarto de baño, Sam desaparecido, Tanya y yo histéricamente agotadas, las tres buscando a Sam por las calles de Edimburgo, los cuatro en un pub irlandés probando cervezas y cócteles increíbles y escuchando a una banda que destrozaba canciones buenas, y luego pizza noctámbula.
Sam y yo fuimos a Hadrian's Wall. Me cai en un río y me tuve que comprar unas botas para la lluvia, pero era un lugar magnífico. El último día fui a Londres con Sam, angustiado por su visa para viajar a India. Pero, como yo había predicho, la consiguió. Comimos bastante tarde en una cafetería italiana y luego tuvimos que regresar corriendo a Liverpool Street, donde yo tenía que coger un tren para Stasted Airport. Fue triste y muy acelerado. En el tren, no pude evitar llorar. La gente me miraba de forma extraña. En el avión, seguían mirándome de forma extraña. Preferí no desarrollar un trastorno paranoico y leer.
En Italia... Fue genial. Me quedé en casa de Dario (una casa increíble, con escaleras de caracol de mármol y cuatro pisos), donde sus padres no me dejaban hacer absolutamente nada y Perla (el perro) me perseguía a la carrera (hasta que por fin conseguimos tirar una planta). Vi Mantova, Verona, el lago di Garda, el lago d'Iseo, Brescia, Cremona, Pontevico y Milano. Comí gelati, polenta, una piada, mucha pasta, turrone...mmm. Tengo que regresar en primavera, para abusar de nuevo de la hospitalidad de su familia (todos fueron magníficos conmigo, su madre me regaló la mitad de su comida) y ver Venezia, Firenze y Roma.
Y supongo que podría hablar de la navidad... pero no me apetece. Este año prefiero no reflexionar sobre ella, simplemente fijarme en las hermosas luces (salvo las del Paseo de Recoletos de Madrid, que son odiosas).
Sam y yo fuimos a Hadrian's Wall. Me cai en un río y me tuve que comprar unas botas para la lluvia, pero era un lugar magnífico. El último día fui a Londres con Sam, angustiado por su visa para viajar a India. Pero, como yo había predicho, la consiguió. Comimos bastante tarde en una cafetería italiana y luego tuvimos que regresar corriendo a Liverpool Street, donde yo tenía que coger un tren para Stasted Airport. Fue triste y muy acelerado. En el tren, no pude evitar llorar. La gente me miraba de forma extraña. En el avión, seguían mirándome de forma extraña. Preferí no desarrollar un trastorno paranoico y leer.
En Italia... Fue genial. Me quedé en casa de Dario (una casa increíble, con escaleras de caracol de mármol y cuatro pisos), donde sus padres no me dejaban hacer absolutamente nada y Perla (el perro) me perseguía a la carrera (hasta que por fin conseguimos tirar una planta). Vi Mantova, Verona, el lago di Garda, el lago d'Iseo, Brescia, Cremona, Pontevico y Milano. Comí gelati, polenta, una piada, mucha pasta, turrone...mmm. Tengo que regresar en primavera, para abusar de nuevo de la hospitalidad de su familia (todos fueron magníficos conmigo, su madre me regaló la mitad de su comida) y ver Venezia, Firenze y Roma.
Y supongo que podría hablar de la navidad... pero no me apetece. Este año prefiero no reflexionar sobre ella, simplemente fijarme en las hermosas luces (salvo las del Paseo de Recoletos de Madrid, que son odiosas).
viernes, diciembre 10, 2004
LAST NIGHT
Es viernes, las nueve de la noche, mi ultima noche aqui con mis amigos. Manana a las 11.50 tomamos un tren para Edimburgo y el miercoles 15 nos despedimos... Ayer fue mi ultimo dia de clase ya hable con gente con la que no habia hablado durante todo el curso. Toque el piano durante una hora con un companero, hable de Tom Waits con varias personas, jugamos al ahorcado con palabras relacionadas a la poesia posmodernista americana... Hoy he tomado cream tea para almorzar y waffles para cenar con mis amigos. Y la noche acaba de empezar... parece que uno de nuestros amigos va a hacer una fogata cerca del lago y hay un fiesta de despedida de los estudiantes estadounidenses.
Pero es la ultima noche. Se que regresare... dentro de un mes. Se que lo pasare genial en Edimburgo y en Italia y en Madrid. Se que tendre nuevos amigos en el segundo semestre y que muchas personas vendran a visitarme. Se que no perdere el contacto con Tania, Amanda y Sam... pero aun asi... la ultima noche, los ultimos gofres, la ultima fiesta, el ultimo autobus juntos de la ciudad al campus, los ultimos minutos en sus cuartos...
Musica recomendada para este momento: Last Goodbye, de Jeff Buckley.
Pero es la ultima noche. Se que regresare... dentro de un mes. Se que lo pasare genial en Edimburgo y en Italia y en Madrid. Se que tendre nuevos amigos en el segundo semestre y que muchas personas vendran a visitarme. Se que no perdere el contacto con Tania, Amanda y Sam... pero aun asi... la ultima noche, los ultimos gofres, la ultima fiesta, el ultimo autobus juntos de la ciudad al campus, los ultimos minutos en sus cuartos...
Musica recomendada para este momento: Last Goodbye, de Jeff Buckley.
martes, diciembre 07, 2004
REMIND ME TO BREATHE WHEN WE ARRIVE
She took the pill
and was drunk for hours
swaying her scars
clapping her feet
a trick of solitude and fear
Hoovered by reality
broken in a dusty digestive bag
She said she had been ripped
and giggled through a veil of hysterical eyes
These children never forget she said
and I think we both cried
hating
a nightmare so real
every breath was a new start
Fuck them I told her
we are going to survive
Every light sighed in London
a moment of absolute dark
outside inside my nostrils
a pain in the stomach a fist of thorns and claws
our coats were freezing
but our trembling was different different
She took the pill and I remembered
that it was us
us
who were innocent
who drew labyrinths on flesh
who kissed in exchange of a smile
who craved
an image of lost youth
those girls who changed your life
and whatever happened to them
I jumped to hold her
we were little as stars
never thought she could be that young
two empty dolls with borrowed eyes
fake pink cheeks and blackened smiles
Shh. Don't panic.
We will not die.
and was drunk for hours
swaying her scars
clapping her feet
a trick of solitude and fear
Hoovered by reality
broken in a dusty digestive bag
She said she had been ripped
and giggled through a veil of hysterical eyes
These children never forget she said
and I think we both cried
hating
a nightmare so real
every breath was a new start
Fuck them I told her
we are going to survive
Every light sighed in London
a moment of absolute dark
outside inside my nostrils
a pain in the stomach a fist of thorns and claws
our coats were freezing
but our trembling was different different
She took the pill and I remembered
that it was us
us
who were innocent
who drew labyrinths on flesh
who kissed in exchange of a smile
who craved
an image of lost youth
those girls who changed your life
and whatever happened to them
I jumped to hold her
we were little as stars
never thought she could be that young
two empty dolls with borrowed eyes
fake pink cheeks and blackened smiles
Shh. Don't panic.
We will not die.
viernes, diciembre 03, 2004
LIKE A BIRD ON A WIRE...
Las seis de la tarde. Viernes. El fin de semana por delante... Solo una semana de clase. Como ha ocurrido esto? Tal vez sea por todos los viajes, pero el semestre ha paso muy deprisa. La semana que viene, a estas horas, estare preparando la mochila. El sabado estare en Edimburgo. Y el dia 15 me despedire de tres de mis mejores amigos... cada uno seguira con sus viajes. E ire a Italia. Y eso sera en menos de dos semanas!! Luego a Madrid, un dia antes de Nochebuena. Creo que por una vez, las navidades me hacen algo de ilusion. Tal vez sean todas las luces y los adornos que veo por aqui. Y estoy segura de que sera incluso mejor en Edimburgo. Noelia, te acuerdas de aquella calle tan antigua con las tiendas navidenas? Quiero ir alli y comprar aunque sea una tonteria. Y tal vez nieve. Y tienen la mayor pista de patinaje sobre hielo de todo el Reino Unido...
Y todo por las luces. Cada vez me hipnotizan mas. El otro dia me quede parada en un paso de peatones mirando las luces del trafico... (por lo menos siempre puedo justificarlo como una extravaganza poetica).
Tengo que escribir todavia varios poemas (y el hechizo de las luces, pese a ser muy artistico y hermoso y etereo y todo eso, tambien consigue que mi inspiracion se dedique a flotar y flotar), y una alabanza de mi propia poesia (...) y dos ensayos. Uno de ellos sobre la relacion entre Dadaismo y poesia posmodernista en EEUU (los libros que he estado leyendo sobre el tema deberian ser prohibidos? no, porque no creo en la censura, pero... en fin, tuve la suerte de elegir los libros mas aburridos, densos, vacuos y pretenciosos de toda la biblioteca). El otro ensayo es sobre Steinbeck. Estuve a punto de escribir sobre los finales de sus novelas, que son lo mas deprimente que alguien se pueda imaginar. Realmente, lo unico que uno puede hacer tras leer sus libros es suicidarse. Pero creo que por mucho que mi profesor sea muy amable y gracioso y tolerante, una afirmacion como "Los finales de Steinbeck me producen un irresistible deseo de tirarme por un puente", tal vez no sea muy apropiada para mi trabajo final. Asi que escribire sobre el largo y duro proceso de escritura de The Grapes of Wrath y la polemica que creo y blablabla.
En fin... como siempre que desvario tengo la impresion de que la gente de la biblioteca me observa. Os vere a todos pronto... Todavia no he iniciado las compras navidenas (no exactamente) asi que si teneis peticiones estais a tiempo de mandarlas (teniendo en cuenta que basicamente no tengo dinero).
Y ahora, de regreso a esas tonterias poco originales que debo entregar como ensayos.
Y todo por las luces. Cada vez me hipnotizan mas. El otro dia me quede parada en un paso de peatones mirando las luces del trafico... (por lo menos siempre puedo justificarlo como una extravaganza poetica).
Tengo que escribir todavia varios poemas (y el hechizo de las luces, pese a ser muy artistico y hermoso y etereo y todo eso, tambien consigue que mi inspiracion se dedique a flotar y flotar), y una alabanza de mi propia poesia (...) y dos ensayos. Uno de ellos sobre la relacion entre Dadaismo y poesia posmodernista en EEUU (los libros que he estado leyendo sobre el tema deberian ser prohibidos? no, porque no creo en la censura, pero... en fin, tuve la suerte de elegir los libros mas aburridos, densos, vacuos y pretenciosos de toda la biblioteca). El otro ensayo es sobre Steinbeck. Estuve a punto de escribir sobre los finales de sus novelas, que son lo mas deprimente que alguien se pueda imaginar. Realmente, lo unico que uno puede hacer tras leer sus libros es suicidarse. Pero creo que por mucho que mi profesor sea muy amable y gracioso y tolerante, una afirmacion como "Los finales de Steinbeck me producen un irresistible deseo de tirarme por un puente", tal vez no sea muy apropiada para mi trabajo final. Asi que escribire sobre el largo y duro proceso de escritura de The Grapes of Wrath y la polemica que creo y blablabla.
En fin... como siempre que desvario tengo la impresion de que la gente de la biblioteca me observa. Os vere a todos pronto... Todavia no he iniciado las compras navidenas (no exactamente) asi que si teneis peticiones estais a tiempo de mandarlas (teniendo en cuenta que basicamente no tengo dinero).
Y ahora, de regreso a esas tonterias poco originales que debo entregar como ensayos.
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